色的开襟外套，好像是从民国穿越而来；像那个年代的海外企业家，随时准备掏腰包响应号召支援革命一般。

    他和那个老女人一样，都紧抿着嘴唇，盯着房间中央一个赤身裸背的年轻男孩。那个男孩不怎么直挺地跪在地上，头颅低垂，一只手勉强撑在膝盖上，另一只手满是鲜血地垂在地上。他的背脊上伤痕交错，还有新的伤痕添上去。有人在拿皮带抽他。他不挣扎，不反抗，也不叫喊。如果不是血在顺着伤口流下来，如果不是撑着的手臂在微微打颤，他会被误以为是一尊跪着的雕塑。又或者像陷在泥沼里一个濒死的绝望的人。他再不挣扎，也不叫喊了，只是任由自己在泥潭里无止境地陷下去，直到泥沼没过他的头顶。

    但这一瞬间的沉肃安静，老女人的怒火中年男人的沉默，年轻男孩的呼吸还有皮带打在肉上的声音，这一切的节奏，忽然被一个闯入者打乱了——笑笑就这样毫无防备地推开门。她没有防备他们也没有防备。笑笑目瞪口呆地看着众人，而那一众人也一脸惊讶地将目光投向她。

    他们谁也没准备，于是就这样静默了两秒钟。

    跪在地上的年轻男孩，迟钝地意识到门口站着一个不速访客。他一手撑地，一手悬空，慢腾腾地转过身来。当他们目光相遇的刹那，笑笑知道他根本没想到她会出现——那张满是冷汗的脸，在一秒之中，由一种满不在乎的死气沉沉，猛然转变成惊诧，既而又迅速扭曲成混和着惊讶、羞耻、愤怒的表情。那瞬间皮带又猝不及防地打下来，那张年轻的脸上的惊诧，被一种狰狞的痛苦所代替。最后归于绝望。

    他们还要打他的时候，笑笑不假思索地冲上去。好像她很有力气一样，她猛地去推那个打手。那人没有防备，竟然一个踉跄。而笑笑抓住了机会，她站在她要找的人的身前。

    “你，你们是什么人？”她气急败坏的，喧宾夺主地用国语问。

    “这应该我来问你。”老女人抬眼看她。她说的是很好的美式英语。

    笑笑扫一眼满屋的人。各种年龄的，各种衣着的，各种表情的。华人。他一个人要怎么对抗他们？

    她忽然有点明白了他。忽然有点明白他的那句“我不是华人”。做华人到底有什么好？别人会因此尊敬你吗？会因此艳羡你吗？会因此想跟你交朋友吗？不，不会。做华人意味着你要一遍又一遍被关心中国的政治情况，哪怕你对政治从来漠不关心。做华人意味着你要一遍又一遍被问中国的人口城市和空气，哪怕你从来没有去别的地方。做华人意味着你与那肮脏的、拥挤的中国城联系在一起，跟那廉价的，油烟浓重的中国餐馆联系在一起，跟那些蝼蚁一般谋生的，不怎么体面的偷渡客和打工仔联系在一起。做华人意味着你就要被归纳到那一群安静的、沉默的、没有声音的少数族裔里。意味着你会有一个抡着皮带的父亲，意味着你要努力要拼命，要成为医生码农工程师，意味着拼命努力却永远突不破天花板，融不进所谓的主流社会里。

    做华人意味着你也不知道怎么回事你就犯了规矩，你就要这样被扒了衣服赤裸裸地跪在众人的视线。从别人的脚底捡回你那点可怜的自尊心。

    这个身份太重他是认同不起。

    笑笑悲哀地转头看他。他手撑着地，没有表情地喘着气。老女人喝令殴打继续。笑笑问她为什么。老女人面带微笑，和善而耐心地解释说：“因为他在越南人和黑人之间挑拨离间，造成眼下华人社群被其他族裔围攻的状况。过去一周发生的所有暴力事件，起因都是他。如果把他的头送出去就能平息越南人的愤怒，我会这么做。”

    笑笑抬起眼睑看那个老女人，声音微微有些发抖，“起因不是他。是我。”

    她刷地一下掏枪，枪口颤抖着对准老女人。

    与此同时，四周围一阵窸窣声响，七八支枪同时对准笑笑。身后的门口被人堵上。

    “或者我杀了你，你杀了我。”笑笑发抖地开口，“或者让我们走。”

    老女人沉默了一下，然后疲惫地摆了摆手。

    那些枪口挪开。身后的门打开。

    笑笑再无周旋意愿。她猛一俯身，从地上拾起小恶魔完好的那只手，“跟我走。”她说，几乎像一个塑料袋一样把他从地上捞起来。她展开脚步向门口疾奔。他像一个飘飘乎乎的塑料袋，在她身后恍恍惚惚地跟上来。后面有喧哗，有人说要追，有人说不要追。有人在原地，有人追赶上来。

    笑笑拉着小恶魔逃难一般飞快跑出地下室。楼梯黑暗没有灯光。他看不见。但是没关系她看得见。她在她就是他的光明。她拉着他，踉踉跄跄地跑过大堂穿过门厅，一路冲进花园。

    雷克萨斯早已等候在那里。他将她一把拉进车里。车门关闭，将冷风与喧闹阻隔在外。世界忽然安静下来。

    笑笑趴在松软的地毯里喘气。她松开他的手。他自觉乖觉地退缩到一个角落，受伤的手放在完好的手上。然后他像一头受伤的熊一样蜷曲起来，却控制不住发出沉重的喘息。他想努力让自己缩得小一点，想努力缩进熊住的山洞去。可是车厢空间狭小。他的背脊藏也藏不住地暴露在他不想要的视线里。

    有一刻他们谁也没